Ínclitos

É preciso coragem para se comprometer, para dizer o que se vê e o que se sente, sem medos nem manuais. Só vale a pena ser jornalista se for – como cantou Torquato Neto – para "desafinar o coro dos contentes". Fernando Evangelista

Na praia do destino

Por França, Ivanir

Vezes outrora, dias atrás a odiei. Vagando em seu âmago a destei. Tu dizias: na praia do destino, vem na areia descansar. Não a ouvia. Não queria ouvir-te. Enfim, minha razão sobressaía à lógica.

Tu eras lascívia. Corrias e girava e foi-se pela trilha, soprava de terral. Linda esnobava das minhas incandescências. Como eu a odiei. Prometi deixá-la! Tal qual, prometera Camille deixar Paris. E fiz, e fiz. Durante algum tempo, houve sentido à recusa.

Não obstante, houve o tempo. Ah, o tempo. A saudade apertou! Queria ter-te novamente. Suas curvas, suas retas, seus erros e seus acertos. Seus “pits” temporais. Atemporais, faziam falta. Lembrei-me: julgava ter perdido horas, dias olhando o horizonte de seu semblante e tu nunca respondias. Como estava errado.

Tu, em sua sabedoria, sabias! Quem vê-te assim, um pedacinho de terra, perdido no mar. Nunca poderá deixar-te. Não há tijolos rosas de Toulouse, nem portais, danças ou flores.

Tu apenas esperas o momento.

E ao chegar. Tu és calma. Apresenta, mais uma vez, a moça faceira, a velha figueira e a rendeira. E sem rancor, dos disparates atirados a ti, abres ao olhar: tua lagoa formosa, ternura de rosa, poema ao luar, cristal onde a lua vaidosa, sestrosa, dengosa, vem se espelhar.

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